A soma das 3 metades

Nisto das coisas da bola, o tempo vai-nos refinando. Aprendi, com o passar dos dias, a esperar pacientemente, em vez de embarcar numa sucessão de impropérios, motivado pela torrente de emoções que uma mera partida de futebol nos faz viver. Após o Académica-Porto, no rescaldo do jogo, preferi colocar uma música suave a debitar nas colunas de som, munir-me de um bom scotch irlandês e refastelar-me no sofá, sorvendo lentamente o néctar dos deuses...

Fechei os olhos, recuando no tempo, um exercício muitas vezes praticado. Imaginei aquele corpo franzino, que parecia desfazer-se ao mínimo toque do adversário. A camisola adorada, com as majestosas listas verticais azuis e brancas, enorme, abanando ao vento, enquanto ele corria, endiabrado, com a bola colada nos pés. É assim que imagino Domingos. Um menino traquinas, de sorriso maroto, olhos brilhando de alegria, a bola de couro como objecto mágico de adoração. Fez-me bem este regresso ao passado. Ou isso, ou o whisky era portentoso. Levantei-me bem disposto, aliviado daquela bílis que as declarações do agora treinador da briosa me tinham provocado...

Por partes. O facto de alguém, alguma vez, ter tido a sorte de envergar a camisola mítica, não lhe retira o direito de contestar o que quer que seja. Mas, esse simples envergar do manto sagrado do Dragão, confere uma irredutível responsabilidade para a vida futura. Se os caminhos se cruzarem, numa daquelas irónicas partidas do destino, o mínimo que se espera, numa situação dessas, é que o adversário de agora seja justo na apreciação que faz. Apenas isso. E Domingos não foi. Este ano. Na época passada. Uma vez ainda se desculpa, duas vezes começam a parecer mais do que coincidências. Parecem sinónimo de rancor. E esse, quando devotado de forma tão incontinente, não é desculpável.

Nunca nutri grande simpatia pelas qualidades de Mister de Domingos. Habituei-me a ver as equipas por si treinadas [felizmente poucas, até ao momento] a defenderem irredutivelmente, como se disso dependesse o futuro da humanidade. Estranho que um avançado, de créditos firmados, com um engodo especial pela baliza alheia se transfigure num estereotipo banal do treinador provinciano. Desses, basta-nos Jaime Pacheco, que até é um produto genuíno. A imagem estudada ao pormenor, o verniz laboriosamente colocado num discurso repleto de lugares comuns, aproximam-no da actual [e esgotada] fórmula do treinador moderno, de vistas largas. Domingos não convence ninguém. Nem a ele próprio, estou convicto. O discurso venenoso, no final da partida frente aos Dragões, cheio de mensagens subliminares sobre a arbitragem, é desproporcionado. Esperava isso de muita gente. Não de um dos nossos.

Domingos mostrou, dessa forma, de que massa é feito. Metade burgesso [não confundam com a nulidade dos rosinhas], metade intelectual e metade moralista. E, como todas as coisas que partilham a infelicidade de serem decompostas em três metades, Domingos, no Domingo, mostrou exactamente aquilo que é: uma perfeita aberração!